As Barbas do Hernani

O ex-Milli Vanilli faz as pazes com o passado e acede ao chamamento dos fãs mais acérrimos. Neste caso, os velhinhos de Melides e os estudantes de Contabilidade do Instituto Piaget, mesmo ali ao lado. Oliver Brossard, proeminente académico e fã nº 1 de Fabrice, fez questão de estar presente neste encontro e daqui acabou mesmo por surgir um estudo, entretanto já passado a livro: "De um Colapso a Outro".
Melides revelou-se assim um verdadeiro foco de infecção da febre fabriciana, o que constituiu uma agradável surpresa para o orador do dia. Menos fervorosos estavam no entanto os caloiros do curso de Psicologia Social que, embora curiosos, mostraram sempre um certo desdém pelo «black manhoso», como lhe chamaram.
No fim desta celebração não nos restaram dúvidas quanto às motivações que levam alguém a cortar as tranças compridas, reduzir o enchumaço e passar a usar uma afro bacana - um grande amor pelos idosos. O director do centro manifestou-se: «Os seus métodos podem não ser os mais adequados, mas é dotado de uma forte intuição». A octagenária que o acompanhava rematou: «Ele é simples mas delicioso!»

Sonhei que subia a colina verde. O ocre infecto subia-me pelas pernas acima. Queria correr, mas eu não estava ali. Estava dentro de mim. Chega Artaud e diz:

«Onde cheira a merda
cheira a ser.
(...)
Dois caminhos estavam diante d[o homem]:
o do infinito de fora
o do ínfimo de dentro.
E ele escolheu o ínfimo de dentro
onde basta espremer
o pâncreas,
a língua,
o ânus,
ou a glande.
E deus, o próprio deus espremeu o movimento.
É deus um ser?
Se o for, é merda.
Se não o for,
não é.»
Este texto, aparecido entrecortado e retalhado em sonhos, é "A Busca da Fecalidade".

Escusas de disfarçar, ó Tom, o Burmester vai farejar-te que nem um tinhoso cão faminto. E vai encontrar-te!!

Poderá ser verdade? Anteontem, num artigo dedicado à programação de Pedro Burmester para a Casa da Música, vi Tom Waits aparecer surpreendentemente integrado no ciclo 'Grandes Nomes' previsto para Outubro... Como convém, a esquematização da grelha programática era dúbia, tal e qual o meu coração duvidoso. Prefiro não acreditar. Por enquanto.
Mas enquanto vamos chafurdando nesta dúvida quais recém-nascidos numa poça lamacenta, em Mississippi o álbum novo cresce e cresce e cresce. Quem o ouviu diz que é um álbum de blues rítmicos primitivos. Com enforcamentos, ratazanas, automóveis, a vida no campo, álcool, comboios e morte, entre outros assuntos tenrinhos. Até ver, chama-se Real Gone.

(...)
It's more than rain that falls on our parade tonight
it's more than thunder it's more than thunder (...)
it's more than sad times it's more than sad times
none of our pockets are filled with gold
nobody's caught the bouquet (...)
nothing is going our way
and it's more than goodbye I have to say to you
it's more than woe-be-gotten grey skies now (Franks Wild Years, "More than Rain")

01 - Tom Waits - Franks Wild Years (1987)

02 - Fantômas - Delirium Cordia (2004)

03 - The Peter Brötzmann Octet - Machine Gun (1987)

04 - Yeah Yeah Yeahs - Fever to Tell (2003)

05 - Naked City - Torture Garden (1996)

06 - David Bowie - Bowie at the BEEB - BBC Sessions (2000)

(...) Eu, Antonin Artaud, sou meu filho,
meu pai,
minha mãe,
e eu mesmo.
Eu represento Antonin Artaud!
Estou sempre morto.

Mas um vivo morto,
Um morto vivo.
Sou um morto
Sempre vivo.
A tragédia em cena já não me basta.
Quero transportá-la para a minha vida.
Eu represento totalmente a minha vida.

Onde as pessoas procuram criar obras
de arte, eu pretendo mostrar o meu
espírito.
Não concebo uma obra de arte
dissociada da vida.

Eu, o senhor Antonin Artaud,
nascido em Marselha
no dia 4 de Setembro de 1896,
eu sou Satã e eu sou Deus,
e pouco me importa a Virgem Maria.

[Aqui supostamente devia estar a foto de um cartaz oficial da NIKE que dizia:

«FROM REVOLUTION TO EVOLUTION!»

Mas não aparece.]

«Tirai-lhe agora os poemas que ele próprio despreza
negai-lhe o amor que ele mesmo abandona
caçai-o entre a multidão
crucificai-o de novo mas com mais requinte.
Subsistirá. É pior do que isso.
Prendei-o. Viverá de tal forma
que as próprias grades farão causa com ele.
E matá-lo não é solução.
O poeta
O Poeta
O POETA DESTRÓI-VOS»


Mário Cesariny (in Nobilíssima Visão, "O Poeta Chora")